Второй шанс в мире магии. Том 2 | Вольный огонь - Антон Хорошев

— Нашла.

— Да.

Пауза. Рынок — шумел вокруг: крики торговцев, скрип телег, блеяние козы, привязанной к столбу. Люди — толкались, торопились, не обращая внимания на двух детей, стоящих друг напротив друга, как шахматные фигуры в начале партии.

Травник — сунул ему мешочек с ягодами через прилавок. Эран — взял, заплатил, не глядя. Монеты — из кармана в ладонь старика. Механически. Тело — делало привычное, голова — думала о другом.

— Пойдём, — сказал он. — Не здесь.

Они сидели на причале. Четвёртом — дальнем, у рыбацких лодок, где не ходили ни торговцы, ни стражники, ни Псы. Тихое место. Пустое — если не считать чаек, которые кружились над водой, выхватывая рыбьи потроха, выброшенные рыбаками.

Река Кэла — мутная, тёмная, медленная — несла льдины и мусор мимо причала. Ветер — с востока, холодный, влажный, пахнущий речной тиной и далёким снегом. Доски причала — мокрые, скользкие от наледи. Они сидели рядом — не вплотную, но близко. Два тёмных силуэта на фоне серой воды.

Лира — говорила мало. Как и тогда — на дороге. Слова — выходили из неё по одному, как монеты из скупого кошелька: каждое — на вес, каждое — обдуманное, каждое — отрезанное от большого куска молчания, который она носила внутри.

Но — говорила. Это — было важно. Важнее, чем содержание слов. Сам факт — что она говорила. Ему. Не кому-то другому — ему. Мальчику, которого она знала три дня в колонне беженцев и потом — искала два месяца в городе с двадцатью тысячами жителей.

— Как ты меня нашла? — спросил Эран.

— Спрашивала. Каждый день. На рынке, у причалов, в переулках, у нищих, у детей, которые живут на улице. Мальчик, двенадцать-тринадцать лет, тёмные волосы, серые глаза, говорит не по возрасту. Мальчик, который выглядит как все — но не такой, как все.

— Опасно — спрашивать.

— Да. Но — я осторожна. Не спрашивала у одних и тех же. Не описывала слишком точно. Не говорила — зачем ищу. Говорила — брат, потерялся, ищу. Люди — верят. Дети на улице теряют друг друга — постоянно.

— Кто-то — мог запомнить вопросы.

— Может быть. Но — я нашла тебя раньше, чем кто-то запомнил.

Эран — посмотрел на неё. На её лицо — серьёзное, скуластое, непроницаемое. На глаза — тёмные, внимательные, старые. На ожог — блестящий на предплечье, как печать.

— Зачем? — спросил он. — Зачем — искала?

Лира — отвернулась. Посмотрела на воду. Льдина — большая, грязная, с торчащей из неё веткой — проплыла мимо, медленно вращаясь.

Долго — молчала. Минуту. Может — больше. Эран — не торопил. Не подталкивал. Ждал. Он — умел ждать. Двенадцать лет в теле ребёнка — научили ждать лучше, чем любая медитация.

— Потому что ты — такой же, — сказала она наконец. Голос — тише. Глубже. Как будто слова шли не из горла, а из того места, где люди хранят то, что не хотят показывать. — Как он. Как мой отец.

Не нужно было спрашивать — «как кто». Эран — знал. Знал — с дороги, с тех трёх дней молчания, когда они шли бок о бок и он чувствовал — что-то. Не Эфирным чутьём, не сенсорикой — чем-то человеческим. Общность. Узнавание. Два осколка одного разбитого зеркала, которые лежат рядом и отражают один и тот же свет.

— Твой отец, — сказал он. Не вопрос.

— Да.

Тишина. Река. Чайки. Ветер.

— Расскажи, — сказал Эран.

И Лира — рассказала.

Не сразу. Не потоком. По кусочкам — как собирают мозаику: один фрагмент сюда, другой — туда, третий — не подходит, отложить, вернуться потом. Она рассказывала — не хронологически, не последовательно. Как — помнила. Как — могла. Обрывками. Осколками. Каждый — острый, каждый — режет, если сжать слишком сильно.

Его звали Торн. Имя — которое она произнесла один раз и больше не повторила. Как будто — боялась износить. Как будто — каждое произнесение отнимало от имени частицу и рано или поздно — оно сотрётся.

Торн — не был кузнецом. Точнее — был, но не сначала. И не по выбору. По необходимости. Кузнечное ремесло — он знал: в Ордене Башен, где он провёл двадцать лет жизни, учили не только магии. Учили — ремёслам, языкам, истории, тактике, медицине. «Маг — не должен быть беспомощен без Эфира», — так звучало правило. Торн — выбрал кузницу. Не потому что любил — потому что это было практично. Кузница — огонь, жар, раскалённый металл. Постоянный источник тепла. Для мага Огня — идеальное прикрытие. Его Эфирный фон — горячий, пульсирующий — тонул в жаре печи, как свеча тонет в свете костра. Искатели — проходили мимо. Дважды. Оба раза — ничего. Не нашли. Не почувствовали. Кузнец — есть кузнец.

Адепт Ордена Башен. Маг Огня. Двадцать лет — в Башне Сол'Тарен. Та же Башня, откуда ушёл Грэм. Та же — в которой погибла Эйра, ученица Грэма. Совпадение? Или — паттерн?

Торн — преподавал. Младшим ученикам. Основы — контроль, безопасность, Эфирная гигиена. Терпеливый учитель. Надёжный маг. Не гениальный — стабильный. Из тех, на которых Орден строил свою повседневную работу, как дом строят на фундаменте: не видно, не впечатляет, но — без него всё рухнет.

Потом — ушёл. Лира — не знала всего. Знала — обрывки. Куски разговоров, подслушанных ночью, когда отец думал, что она спит. Слова, которые он говорил матери — шёпотом, зло, горько, с тем скрежетом в голосе, который бывает у людей, говорящих о вещах, которые причиняют им физическую боль.

«Они используют детей. Не учат — используют. Эксперименты — на детях. Артефакты, которые требуют чистой энергии — энергии ребёнка, не взрослого. Архимаг — знает. Все — знают. Никто — не останавливает. Потому что — результаты. Результаты — важнее детей. Для них — всегда.»

«Я не буду частью этого. Больше — не буду.»

Лира — пересказывала эти слова ровно. Без интонации. Как заученный текст — который повторяла столько раз, что слова потеряли вкус и стали просто — звуками. Но Эран — слышал. Слышал — то, что было за словами. Ту же историю, которую рассказал Грэм — тридцать лет назад. Ту же боль. Ту же ярость. Ту же — бессильную, задыхающуюся правду, которая